Ieri, parlando con dei conoscenti della disastrosa mancanza di risorse della Scuola italiana, e della situazione di emergenza nella quale lavorano sempre di più gli insegnanti, mi sono sentita dire, tra le altre stupidaggini: “Ma dai, lavorate pochissimo e avete un mucchio di privilegi. Per esempio mangiate gratis alla mensa”.
Ho inspirato profondamente, come se avessi voluto succhiare l'aria che c'era venti o trenta metri più in là, cercando di mettere in pratica con urgenza le istruzioni per il rilassamento che ho letto l’estate scorsa, perché altrimenti credo che mi sarei messa a cercare freneticamente una ciabatta per sferrare una ciabattata su quelle bocche ignoranti.
“E lo chiamate ‘mangiare’, quello dell’assistenza mensa? Prima di tutto è mangiare di una mensa invece che quello di casa. E su questo non sto a disquisire. Ma avete provato ad assistere al pranzo in mensa di centocinquanta ragazzi? Immaginate uno sciame di locuste che sbattono incessantemente le ali. Ogni tanto una risata sopra le altre, uno sbattere di piatti, una sedia caduta per lo scatto di un ragazzo al quale è stata schizzata l’acqua della bottiglietta; un litigio generato da molliche di pane lanciate da un altro tavolo; un altro litigio più in là perché uno si è alzato a prendere una seconda porzione di pizza e al ritorno ha trovato un altro seduto al suo posto. E tu, lì, che ti alzi ogni volta e mangi cose fredde e ormai diventate indigeste, masticandole insieme alla bile prodotta in eccesso quando vedi buttare il pane nel bicchiere, senti chiedere solo il primo perché il secondo e la verdura, oltretutto già pagati, “non li voglio perché mi fanno schifo”, oppure vedi lasciare lì mele e arance, o giocare con le banane sbattendole sul tavolo finché non si rompono; o quando, a te che consigli di mangiare tutto, senti risponderti “tanto alle cinque, quando arrivo a casa mia madre mi fa gli spaghetti”. È un privilegio questo mangiare gratis? Questa è bella. Tanto varrebbe buttarci gli avanzi in terra alla fine del pranzo.
