Mentre scrivo, le speranze di trovare vivi i
due giovani architetti, Marco e Gloria, che vivevano nella Grenfell Tower di
Londra, sono nulle. Ed è terribile.
Oggi i social permettono di riempire quelli
che un tempo erano solo dei nomi vuoti con quello che troviamo nelle loro
pagine Facebook: i loro volti sorridenti, i pensieri, i timori, le risate, le foto,
i sogni. E diventa una persona con una vita. Una vita che viene spezzata, per
malattie, violenze, morte. E noi siamo
spettatori impotenti e addolorati di quelle vite spezzate.
La morte c’è sempre stata, ed è normale e
perfino giusto che ci sia, ma è davvero assurdo morire a 27 anni, perché per lavorare hai dovuto
andare in un paese straniero e hai trovato la morte in un incendio al 23° piano di
un grattacielo perché i pannelli non infiammabili costavano in tutto 6000 euro
in più; o morire, ancora ragazzino, perché un tale si fa esplodere durante il
concerto del tuo idolo; o, giovane donna, morire schiacciata dalla folla
impazzita che fino a cinque minuti prima guardava una partita di calcio. Sono morti assurde. Più assurde della morte in guerra, che è
già inconcepibile. Morti inaccettabili.
Stiamo mandando i nostri figli in guerra. O
li facciamo vivere in un mondo in guerra. Guerre di tutti i tipi.
Anche mio figlio è un giovanissimo
architetto. Anche lui ha dovuto andare all'estero, perché qui il lavoro non
c’è, e se lo trovi ti fanno lavorare tutto un mese per 300 euro. Quanto fa al
giorno? Circa 10 euro? Quanto fa all'ora? Fate il conto, e poi ditemi se
possiamo continuare così.
Hanno trovato l’uovo di Colombo. Sanno che
noi genitori non lasceremo i nostri figli morire di fame, che li manterremo fino a chissà quando. Ed è per questo che non ci lasciano andare in pensione.
Mio figlio è un ragazzo pieno di sogni, ed è
per questo che ha deciso che rimarrà definitivamente all'estero, dove – contrariamente a quello che
succede in questo nostro Paese senza vergogna - lo pagano per quello che sa
fare, che gli è costato fatica, sacrifici e tante notti sui libri e sui
progetti da consegnare. Molte mie amiche hanno i figli all'estero. E avranno
nipotini stranieri che vedranno chissà quando.
Avrebbero preferito rimanere qui. Ma quale
futuro hanno qui, i nostri figli?
Molti di quelli che vanno via sono proprio i
cervelloni, quelli che hanno studiato con impegno e con passione proprio per
diventare architetti, ingegneri, medici. E non possono accettare di fare
lavoretti di manovalanza, sfruttati fino all'inverosimile.
E ci sono altri che decidono di rimanere qui
in questa Patria matrigna, e diventano architetti, ingegneri, medici che
rispondono al telefono nei call center, o raccolgono pesche e pomodori, insieme
ai braccianti rumeni e marocchini, naturalmente pagati in nero.
La politica –tutta- finge di non vedere e di
non sapere. Finge che non ci siano vie di uscita e assicura che “ci stanno
lavorando”.
Dovremmo ribellarci e non lo facciamo.
Ripetiamo come un mantra “Non c’è lavoro”, “Purtroppo è così, che cosa ci puoi
fare?”, “Non si può fare altro”. Ma scherziamo? Bisogna assolutamente fare
qualcosa! Dobbiamo ribellarci!
Caro Marco e cara Gloria, qualunque cosa vi
sia accaduta, mi dispiace fino alle lacrime. Scusateci. E scusateci tutti,
ragazzi. Vi lasciamo un mondo di merda. Mi dispiace, ma non trovo un sinonimo,
questa volta.
